Итак, интроверт величественным шагом удаляется в башню из слоновой кости, включает Шнитке, запирается изнутри и выкидывает ключ в хрустальный мусоропровод. А ражие румяные экстраверты без единой мысли в голубых невинных глазках скачут вокруг, регоча, и в детской резвости колеблют. Кипучее дурачьё, плебеи. За нас, экстравертов, особенно обидно - почему нами так немодно быть? Почему наши сильные стороны - просоциальность, практичность, взаимодействие - это что-то вроде бабушкиных панталон, и тепло, и уютно, и своеобразная эстетика, но напяливать никто не желает? Почему от экстраверта ждут как самого собой разумеющегося, что он (или она) поставит на стол вазочку с конфетами, а от интровертов требуется только конфеты съесть, причём с такой миной, как будто они сделали величайшее одолжение?
А я расскажу вам, как быть экстравертом. С чужого похмелья никогда не просыпались - без единой капли алкоголя накануне? У моей особы случалось не раз и не два. Я рефлекторно варила еду большими котлами, наверное зная, что ужинать буду одна, но так хоть иллюзия - вот придут гости, и их будет чем покормить. А гости всё не шли. Я специально ездила в электричках, чтобы какая-нибудь сумасшедшая старушка или пьяный старик со мною поговорили, настолько невыносимо казалось целыми вечерами играть в молчанку, в бесконечное "дай покою" и "найди себе друзей". Я их нашла-таки, этих друзей. Приехала, помню, с чьего-то дня рождения на четырёх перекладных, дед домой не пустил. Просто вот так взял и не пустил, иди, говорит, убирайся замуж. Бабушка его долго шёпотом вразумляла. На это нельзя было обращать внимания, нельзя было вообще никак реагировать. В глазах деда стояла боль, боль и притерпелость.
Я люблю гулять по кладбищам, потому что там никому уже не больно. Чтобы не мешать людям горевать, для прогулок выбираю будние дни и такие часы, когда никто здравомыслящий на кладбище не попрётся. И вот однажды я шла, а мне навстречу цепочкой - мыльные пузыри. Здоровенные такие, радужные, как инопланетяне. Даже вздрогнула: откуда?
У самой дороги было надгробие четырёхлетнего малыша. На могиле, среди игрушечных мишек с бантиками и разноцветных грузовичков сидела его мама и, не видя ничего от слёз, пускала мыльные пузыри. Один за другим, один за другим. Вместо свечек и лампадок, в которые, надо понимать, не верила.
Быть экстравертом - это со вздохом отдавать прокажённому последнюю монету. Это всегда "твоя нужда больше моей".
