June 30th, 2019

кот

О графе Монте-Кристо

Перед смертью мой дед читал одну и ту же книгу. "Графа Монте-Кристо". Десять раз, двадцать, закончит второй том и опять берёт первый. Как закольцевало. Позолота, хиленькая псевдопозолота девяностых годов, стиралась с зелёных обложек. Эти два тома до сих пор из собрания сочинений Дюма выделяются, все зелёные с позолотой, а они просто зелёные. Я тоже много перечитываю. Всегда много перечитывала. Но тогда удивлялась. Раз за разом, день за днём, он читал одну и ту же книгу, которую знал, наверное, с детства, с довойны.

Сидя у руля, Дантес мог, не возбуждая подозрений, глядеть в сторону Марселя.
– Какое у нас сегодня число? – спросил Дантес у подсевшего к нему Джакопо, когда замок Иф исчез из виду.
– Двадцать восьмое февраля, – отвечал матрос.
– Которого года? – спросил Дантес.
– Как которого года! Вы спрашиваете, которого года?
– Да, – отвечал Дантес, – я спрашиваю, которого года.
– Вы забыли, в котором году мы живем?
– Что поделаешь! – сказал Дантес, смеясь. – Я так перепугался сегодня ночью, что чуть не лишился рассудка, и у меня совсем отшибло память; а потому я и спрашиваю: которого года у нас сегодня двадцать восьмое февраля?
– Тысяча восемьсот двадцать девятого года, – сказал Джакопо.


Дед умер в феврале, только не двадцать восьмого, а десятого.